Paul

Sujet à la dépression et à l’anxiété sociale, Paul a trouvé refuge auprès de femmes qui l’invitent à faire le ménage chez elles. En partageant ses habitudes gentiment excentriques sur les médias sociaux, il lutte contre la solitude et vit au jour le jour.

Il y en a dans toutes les villes du monde, des Paul, des Paul comme ce jeune Paul-là, avec sa honte anonyme, son courage discret, les manies secrètes où il range sa honte et trouve un peu d’envie d’exister. Denis Côté ne l’ignore pas : il sait très bien qu’en filmant la vie de Paul, un hiver à Montréal, il fait peser sur son dos de personnage le poids écrasant d’un archétype, et sur le film le risque de n’avoir extrait un visage de la foule que pour aussitôt le rendre à la généralité. Il sait surtout que le spectateur, lui, ne se privera pas de le faire, sitôt identifiés en Paul les symptômes flagrants d’un mal très contemporain, qui le condamnent à être emblématique. La finesse du film, l’attention scrupuleuse qu’il porte à son personnage, vient peut-être de ce qu’il a poussé à l’ombre de cette menace, gardé à vue par deux risques symétriques : louper Paul en se souciant trop de l’époque, ou louper l’époque (puisqu’en effet le présent se reflète dans la misère de Paul : c’est trop flagrant pour être caché) en voulant ne regarder que lui. L’habileté avec laquelle il tresse son sérieux d’observateur et un goût assumé pour la féérie, en est doublement admirable : Paul y est unique et exemplaire. C’est à la fois la ressemblance même et le mystère d’un homme – un homme incapable de choisir (comme la société toute entière, mais d’une manière qui n’appartient qu’à lui) entre la fierté et la honte.

Jérôme Momcilovic

Lire l’entretien avec Denis Côté